Moça

           Essa moça que passa. Que olha pra trás. Preta, não negra, negrinha, morena ou mulata, preta mesmo. Olhos escuros. Ela é bonita, usa saia, sai andando. Sai cantando pela cidade, passa a lagoa pedalando. Visita o museu, anda na praia, bebe no mar. Sorri na tua alegria, olhando no espelho. Passeando na Gávea. Moça que passa, me abraça e me beija. Moça bonita, que logo se despenteia e prende os cachos com um lenço. Cozinha o feijão mulatinho, faz um banquete pra quem queira comer, experimentar, saborear. Essa é moça boa, moça descente que sabe se por e agir feito moça. Moça inocente, que quebra a maldade da gente, exala pureza e fragrância de baunilha. Usa turbante e fios no pescoço, quase africana, mas é brasileira. Moça, já falei preta? Ela é tão encantadora que esqueço, que viajo na imaginação, essa moça na minha vida, minha veia. Essa moça vai ser minha, vou casar, criar família, com a moça da ruazinha que passava.